Ojos cerrados

Abres la puerta de la habitación del hotel relamiendo las próximas horas. Te quitas cuidadosamente los zapatos, apruebas tu imagen en el espejo y esperas, sin impaciencia, a que los golpes en la puerta confirmen sus ojos al verte salir del restaurante.

Han pasado ya los dos meses de necesario protocolo. Las horas de gimnasio, la crema exfoliante, el maquillaje caro, el vestido de saldar cuentas pendientes que te has puesto esta noche. Los roces en la oficina, la pregunta casual “vas a la fiesta de Navidad”, su acento tan endiabladamente fingido y los dos segundos en los que mantiene tu mirada por las mañanas. Sabes que eres sólo una víctima más en su lista de trofeos laborales, que cuando te use –y re-use- esta noche todo acabará. Sin ni siquiera posibilidad de sexo sobre la fotocopiadora.

Y que, aun así, habrá merecido la pena vivir.

Golpes en la puerta. Su cuerpo atlético, enfundado de negro, avanza con una sonrisa de depredador que ya es medio orgasmo. Te desnuda en silencio, con la delicadeza dental de un experto, consiguiendo que el deseo te pique en cada milímetro de piel…



Abres los ojos.

Despiertas a la realidad.

Fin de cuento pegajoso.

El que está derramándose encima de ti es tu marido.