Me cabrea que no sea capaz de coger el metro solo.
Me cabrea que ahora sea él quien necesite andar más despacio.
Me cabrea que no entienda los anuncios de la tele.
Me cabrea que sea incapaz de escucharme y mantener sus argumentos.
Me cabrea que no recuerde una película.
Me cabrea que no se cabree cuando le grito.
Me cabrea que no sea feliz.
Me cabrea que deje pasar los días sin ilusión, como un mero trámite antes de la muerte.
Me cabrea que ya no tenga siempre razón.
Me cabrea haber dejado de admirarle.

Así que lloro de rabia, cada noche, cuando se mete en la cama.
Lloro porque nadie me enseñó que también existe otro tipo de muerte.

Lloro porque ya no tengo un padre: tengo un bebé.