El domingo tuve uno de esos días en los que la vida te acaricia y te manda un soplido de aire frío a la vez.
Domingo de rutina. De ésos que se agradecen, por tranquilos, y al mismo tiempo se aborrecen, por aburridos.
[ Inciso:
Sé, o me cuentan, que debería apreciar lo que tengo y olvidar lo que no. Soy incapaz. Me ahoga la idea, me siento que me pierdo la vida.
Siempre quiero más.
Hace tiempo un amigo me dijo que estoy condenada, por ser demasiado inteligente: nunca seré feliz. ]
Sigamos. Y al final del domingo, cuando ya parecía que los no episodios del fin de semana se cerraban y los bostezos me llevaban a la cama, descubrí una carta de amor en mi bandeja de entrada. La más romántica, directa, brutal, que he recibido nunca. De alguien por quien no siento nada, pero que me ha devuelto alguna que otra sonrisa. Mi vanidad ni se despertó. Pero sí sentí una gran responsabilidad por responder a esa idea que él – y algunos otros, en el pasado – tiene de mí.
¿Será que al final no soy tan gris?
Y siento que debo marcharme. Antes de que se me apague la estrella.
